31.5.07

La primera lluvia.

Llueve sobre Santiago.

Debajo de oscuros paraguas los hombres y mujeres caminan a sus trabajos. El cielo abre sobre la ciudad sus puertas y deja caer la bendición.

Habrá trigo en las sementeras,

habrá fruta en los árboles,

habrá alimento sobre nuestra mesa.

Recuerdo aquellas palabras del apóstol Pablo, siempre atinado él.

"En épocas pasadas, Dios permitió que las naciones anduvieran según sus propios caminos, aunque nunca los dejó sin revelarse a sí mismo de alguna manera, procurándonos cosas tan beneficiosas como las lluvias que vienen del cielo, las ricas cosechas, la comida para nuestro sustento y la alegría que nos llena el corazón."

(la foto es de hoy al amanecer, raul maldonado para emol.com)

28.5.07

Dios no te olvida.

Metanoia es la primera palabra que Jesús pronuncia al iniciar su vida pública.
Cambia tu mente.
Arrepiéntanse.
Días de meditación y cambios profundos.

Días de lucha con el PC, archivos borrados que cuesta recuperar, en fin, trabajo.
Días de oración.
Días de música. Esta que les comparto, del grupo Tercer Cielo, todo un descubrimiento para nuestra mente latina y un tanto formal.

Deseo que la disfrutes.

Dios no te olvida
En todo momento ahí estará,
Lo que le pidas cumplirá.

Creer es fácil cuando ves
Y cuando todo marcha bien
Es tan distinto intentar
Mirar desde el suelo
Cuando en el fondo estás
Alguno dicen "no podrás
Ya no lo intentes más"
Yo espero firme y sé que El responderá

Dios no te olvida
Todo a su tiempo llegará

(sigue escuchando aquí)

18.5.07

Éxodo.

El ángel de la muerte sólo ama al primer hijo,
el que abre la matriz,
heredero de la bendición;
bendito irrevocable.

De noche sale a buscarlo y en un abrazo silencioso
le besa
y aspira su perfume.

El ángel de la muerte se detuvo frente a mi puerta,
soy el primero,
el que abrió la matriz,
heredero de todo.
Toca el rojo dintel
lo examina minuciosamente
sangre de cordero
(a los ángeles seguro no les gusta la sangre de cordero).
Escandalosamente roja,
fresca,
pintada como llama
irresistible la sangre.


Llantos a lo lejos,
gemidos guturales,
lágrimas de madre.

Frente a la mesa todos me miran
tomo un trozo de la carne
un pedazo del pan sin levadura
y mastico mi salvación.

14.5.07

Esperando a los bárbaros.


Esta tarde, congelada en un paradero de buses, debajo de negros nubarrones que amenazaban con dejarnos "como diuca" de mojados, recordé aquel poema del griego Constantino Kavafis.

No sé si viene al caso, es solamente una digresión.
Tal vez el Transantiago me hace desvariar ¿será para tanto?



ESPERANDO A LOS BÁRBAROS


¿Qué esperamos aquí reunidos?
A los bárbaros, que hoy llegan.

¿Por qué tal calma en el Senado?
¿Por qué los senadores, sentados, no legislan?

Porque hoy llegan los bárbaros.
¿Qué leyes van a hacer los senadores?
Los bárbaros ya nos darán sus leyes cuando vengan.

¿Por qué el emperador se levantó tan de mañana
y se sienta en su trono, ante la puerta
mayor de la ciudad ciñendo la corona?

Porque hoy llegan los bárbaros.
Y el emperador espera para recibir
a su jefe. E incluso tiene listo
un pergamino para dárselo en el que
ha escrito muchos títulos y nombres.

¿Por qué nuestros dos cónsules y todos los pretores
salieron hoy con sus togas rojas bordadas?
¿Por qué llevan brazaletes con tantas amatistas
y anillos con brillantes esmeraldas cristalinas?
¿Por qué empuñan hoy bastones preciosos
de oro y plata tan ricamente cincelados?

Porque hoy llegan los bárbaros,
y estas cosas deslumbran a los bárbaros.

¿Por qué los buenos pretores no vienen como siempre
a decir sus discursos, a hablar tal como suelen?

Porque hoy llegan los bárbaros
y a ellos no les gustan retóricas y alocuciones.

¿Por qué ha empezado de improviso esa intranquilidad
y esa confusión? (Los rostros se han tornado todos graves.)
¿Por qué se han vaciado tan de prisa las calles y las plazas
y todos regresan a sus casas tan cabizbajos?

Porque se ha hecho de noche sin que lleguen los bárbaros
y algunos que han venido de la frontera
van diciendo que ya no existen bárbaros.
Y ahora, ¿qué será de nosotros sin bárbaros?
Esta gente era de algún modo una solución.


(la traduccion es de c millares.

la foto de emol.com, santiago de chile)

10.5.07

El arte de la paciencia.

Los santiaguinos y en especial las santiaguinas, nos hemos armado de paciencia.
No sé hasta cuando nos durará y espero que las oraciones del Ministro de Transportes sean escuchadas.
Por ahora.
Porque si no se soluciona, corremos el peligro de tener una de las mayores sequías de la historia, gracias a ellas.
Y para reír un poco, como todos saben, la risa es una de las grandes terapias modernas, aquí les dejo a Alberto Montt y su blog.

No es fácil sacarnos una sonrisa por estos días, pero él lo logra y se agradece.

9.5.07

Orando.

Por estos días las lecturas son breves y las oraciones un poco más largas.
Conversar con Dios es una prioridad.

Y ruego por Omán.
¿Por qué Omán?
Un lugar en el mundo donde casi no hay cristianos y los pocos que hay sufren lo que no imaginamos.
Un país que necesita la Palabra, la gracia y la revelación de Jesús.

¿Orarías por ellos?


(la pintura de K.e. Klammer)

6.5.07

Libertad.

"No se preocupen por su vida,
qué comerán o beberán;
ni por su cuerpo,
cómo se vestirán.
¿No tiene la vida más valor que la comida,
y el cuerpo más que la ropa?
Fíjense en las aves del cielo:
no siembran
ni cosechan
ni almacenan en graneros;
sin embargo, el Padre celestial las alimenta.
¿No valen ustedes mucho más que ellas?
Además,
¿quién de vosotros,
por mucho que se preocupe,
logrará añadirle a su vida un solo día? "

(Jesús en el evangelio de Mateo)

(La foto de agencias AP, para emol.com)

4.5.07

Poetas de Chile (parte cinco).

Me he dado este trabajo, mayor del habitual, porque amo la palabra.
Escrita, hablada, cantada, como venga.
Y deseo compartir esos sorprendentes poetas chilenos, esos que habitualmente no son tan conocidos y otros (para que no me reproches) que han jugado en las grandes ligas.
El orden es absolutamente aleatorio. Todos ellos son un aporte a nuestra cultura, a nuestro modo de ser como país, de tal manera que no puedo decir que uno es mejor que otro. Algunos, obvio, se les conoce más por una cuestión editorial.
Si de algo te sirven estas páginas, atrévete. Hallarás en ellas mucha belleza, dolor, alegría, tristeza, un sentido distinto de la vida.
Y tal vez puedas ver en ellas a Dios, dador de toda gracia.

Efraín Barquero
Alfonso Alcalde
Raul Zurita
Jaime Huenun
Gabriela Mistral
Gonzalo Rojas
Pablo Neruda
Pedro Prado
Jose Miguel Ibañez
Miguel Arteche
Pablo de Rokha
Oscar Castro
Jose Maria Memet
Armando Uribe
Oscar Hahn
Nicanor Parra
Vicente Huidobro
Maria Monvel
Manuel Magallanes


Podría seguir escribiendo de las nuevas generaciones y de todos aquellos que recitan su obra en los buses, los que escriben en los blog o editan de forma artesanal (en un futuro post les voy a contar de Jonás)
Por ahora este regalo:

Lee, Señor mis versos defectuosos
que quisieran salir pero no salen:
ya ves que poco valen mis esfuerzos
y mis desdichas ay qué poco valen

Con tu ayuda saldrían universos
de palabras preñadas pero salen
débiles moribundos estos versos:
deja que el último suspiro exhalen

Ayúdame, Señor: que no zozobre
en la mitad de este terceto pobre
mira estas ruinas: palpa su estructura

dónales lo que tengas que donarles:
y la vida que yo no supe darles
dásela tú, Señor, con tu lectura.

De Oscar Hahn, "Estrellas fijas en un cielo blanco" 1996

(La pintura es de: ArakkalYusuf , Hombre leyendo.)

2.5.07

Poetas de Chile (parte cuatro)

Algunos amigos me han reprochado la absoluta omisión de Pablo Neruda, Gabriela Mistral y Vicente Huidobro cuando escribo acerca de la poesía en Chile.
Quiero aclarar que no tengo ningún tipo de reparo a personas tan ilustres. Todo mi respeto y admiración. He comprado muchos de sus libros, los he leído con dedicación y comparto tu entusiasmo por todos ellos.
Si frecuentas Google, hay 1920 sitios para don Pablo.
1120 para la doña Gabriela. Y 380 para don Vicente.

Chile es un país donde los poetas brotan. Pareciera que los abonaran con salitre.
Se levantan como las montañas de Los Andes y se multiplican más que los productos del Pacífico. La tierra chilena produce en abundancia este artículo de exportación no tradicional (no sé si será igual en otros países).
Una breve muestra de escritores jóvenes en esta página: lavquen.tripod.com

He conocido una gran cantidad de personas que escriben o tienen un blog, asisten a un taller o recitan en reuniones de amigos. Es tradicional que las niñas escriban un diario de vida y algunos jóvenes sus memorias. Con el tiempo, claro está, esos talentos se depuran o se pierden. Muchos abandonan las letras porque la rentabilidad del mercado no les alcanza para "parar la olla", o para cambiar los pañales al bebé. Otros insisten, sacrifican horas de sueño, le sacan punta al grafito e invierten en libros ajenos con el sueño de editar algún día uno propio, aun cuando les cueste un "ojo de la cara". (Ruego por ti, para que veas el fruto de tu esfuerzo, en especial ruego por ti que escribes para los niños. Un día verás tus versos impresos en algún texto de colegio y maravillarás los ojos de los pequeñitos.)

Por esa y tantas otras razones es que leo a ilustres desconocidos. Y casi siempre me maravillan. Por favor, lee esto:


INI RUME ÑAMVM NOEL CHI LLAFE
Feyti vlkantun che mu rume
....kvmelay, pigeken
Ka fey ti mawizantu ayiwigvn
....ti pu aliwen
ñi kallfv folil mu egvn
ka ñi chagvll negvmi ti kvrvf
chalilerpuy vñvm egu
....ti Pvnon Choyke*
Feyti vlkantun alvkonchi wirarvn
....feyti pu lalu
kiñe pin ti tapvl rimv mew
feyti weñagkvn feyti wecheche
ñi petu zugu ñi kewvn
welu ñami ñi pvllv
Feyti vlkantun, ti vlkantun fey
kiñe.... pewma feyti afvl chi mapu
tami ge ka iñche ñi ge, vlcha
allkvfe piwke, ka feychi
....vl zugulvn
Ka zoy pilayan, ini rume penolu
ti llafe ini rume ñamvn nolu
Kas vlkantun fey ñi vl tañi
....pu Kuyfikeche
pukem antv mu vy lu ka chonglu
feyta chi kisu zwam weñagkvn.


LA LLAVE QUE NADIE HA PERDIDO
La poesía no sirve para nada
....me dicen
Y en el bosque los árboles
....se acarician
con sus raíces azules
y agitan sus ramas el aire
saludando con pájaros
....el Rastro del Avestruz
La poesía es el hondo susurro
....de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño
la tristeza por el muchacho
que conserva la lengua
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía
es un.... gesto, un sueño, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha
oídos corazón, la misma música
Y no digo más, porque nadie
....encontrará
la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis
....Antepasados
el día de invierno que arde
....y apaga
esta melancolía tan personal.

ELICURA CHIHUAILAF, Rastro del Avestruz (Cruz del Sur)