Historias misioneras (2)

"mientras viva yo, las piedras no hablarán." (Marcos Vidal)

El hombre lloraba como la mujer aquella, sin ninguna clase de pudor.Nadie entendía mucho.

Que una chica llore en las despedidas, pase.
Que un niño lo haga cuando pierde su juguete favorito, comprensible.
Pero que un varón de pelo en el pecho, con dos dedos de frente, culto, auto del año, celular, PC portátil y toda esa modernidad, llore en público nos pilla de sorpresa.
Pues él, lloraba.
Y quería que todos compartieran su pena.
Que lo "apapacharan" ( en el decir de una amiga) con alguna caricia que le aliviara el corazón quebrado.
Solo los que tienen hijos entenderían.
No, no solo.
Los que tuvieron hijos o hijas y se les fueron una tarde de verano.
A vivir entre los amerindios jíbaros.
O entre musulmanes. Cristianos entre islamistas, no muy buena combinación.
O a la Conchinchina, como C.
En esto de las misiones -una generosa iniciativa-, hay mucho de idealismo, de emoción, de metáfora. Es casi romántico hablar de misiones alrededor de una fogata o de una abundante cena.
La vida real es otra cosa.

Aquel hombre -humano él, apegado a los afectos- lo entendió de sopetón.
Y no le gustó.
Dar lo mejor, al primogénito, el hijo de sus ojos a una aventura incierta, como todas las aventuras, era superior a su comprensión humana.

Claro, él no contaba con la fe, la pasión, la pertinacia y el amor de un muchacho de veinti tantos, decidido a predicar "más allá de sus fronteras", siguiendo la premisa de Pablo: “Pues si anuncio el evangelio, no tengo por qué gloriarme; porque para mí es una necesidad”.